Jo Jo Jo

Lo más probable es que navidad me la pase solo. Bueno, hay que hacerle mérito a mi nombre.
Mi hija estará con su mamá, mi polola no sé que le ha pasado para estas fechas, y tengo un kilo de libros para leer.
Yo y mis perros.
Vaya panorama, podría haber sido distinto.
Pero no lo fue.

El Padrino

Me lo vi toda la tarde. Y entendí la novela de Puzo, cual Márquez y al fin y al cabo.
Pero no se, esta mañana desperté soñando que amaba a Shakira. Tan beba. Pero fue un sueño al fin y al cabo.
Y del General no dije nada. Yo no tuve la culpa, yo no fui, lo único cierto.

my way

Hum a veces es bueno estar enfermo y chantar la moto. Escucho a Robbie Williams haciendo un cover de My way de Frank.
Mi papá me dijo que cuando se muriese quisiera está canción de despedida. Y cada estúpida vez después de esa conversa, se me dilata el iris.
Más aún el otro día estuve absorto en mi auto imaginando todo el rito, las peticiones de discursos, y los parlantes gigantes con la voz de Sinatra.

No estoy preparado, como tampoco estaba preparado para estar inmóvil a los 35 años, sin sex y agachado como Yoda.
Corrijo la revista de la radio, hago afinaciones a mi novelita, leo una novela del excomulgado Dan Brown que habla de una conspiración.

Después de este achaque me vendrán otros, vaya cuevita.

¿Se me estará pasando la vieja?

Mierd....Me duele un punto, me dio diarrea, mi hija se vino antes porque dijo que estaba enferma, mi ex sigue siendo sombra a mi polola, bueno ex polola, ...pero estoy bien, al menos me lei una novela el fin de semana.
Y terminé de corregir la mia: puros dolores de cabeza. Al menos a mi doc le gustó la intro de la llegada a Sao Paulo.
Y hablamos de Europa. Me estoy perdiendo.
O soy un flojo rematado que, si bien no llego a los 40s, aún no gano un concurso literario.
¿Se me estará pasando la vieja?
Reconozco que soy insoportable, pero así soy. Coloane era parecido. No es expulpasión Usía, pero es la verdad.
¿Seré raro?
Algo, definitivamente.

Al menos puedo contemplar unos caballos negros comiéndose el pasto (y así me ahorro el jardineo) el sol de este puto lugar llamado La Puntilla del Aji.
Espero que se transforme en museo alguna vez.
Si trasciendo, claro está.
Llego un kiltro a molestar al patio. ¡Ándate perro de mier......!

HOSPITAL

Tengo la espalda helada.Pero bueno, me he sentido como el horto, pero quizás es bueno estar en cama unos días. Osea de superman me va quedando poco.

Un motivo para reir

Hum, como ando denso, busco un motivo.
Hay diferentes motivos, en este caso, para reirme.
Aqui un botón de ejemplo

caminar y caminar

Yo no sé.
Realmente a veces no se para donde me lleva la micro.
¿Quién puede saberlo?
A veces avanzo un paso, otras retrocedo 10.
Me pasa en la pega, en las relaciones con otros seres humanos( y pucha que hay seres humanos galloooooo).


Anduve caminando por Quillota ayer, y La Calera. Hice buenos negocios, y me di cuentas que varias personas leian las notas de una revista que hago.
Vaya poder que uno maneja a veces. Un tipo en un colectivo leía sobre el nuevo disco de la cantante Echeñique con ganas. Ni se preocupaba de sus pasajeros.
Y asi, voy haciendo pasos, que no se dejan huellas.
Pero, bueno, voy haciendo los pasos, y eso ya es algo.

Saber cantar

Y yo no sé, pero Robbie sí. Y él sabe del espectáculo. Es un divo, gana más plata que yo, y bueno, es un poquito más atractivo que este pechito, pero no tanto, que no se la crea, porque mi verdadera belleza es espíritual.
En dos horas, mi hija dio a salto a la adolescencia y yo disfruté del mejor entreteiner del momento.
Juntos cantando Angels, eso es power, definitivamente.
Jug{o con fuego, y aunque lo vi de un tamañó de una pila triple A, si es que, creo que el tipo sabe lo suyo, hasta nos bromeó a la audiencia que tuvo que escoger entre China y Chile.
Hasta lloró, aunque él llora siempre, pero lo positivo fue que no dijo:
"si tuviera un hijo le llamaría Chile".

Primera parte

Alberto Fuguet tiene un alter ego con Enrique Alekan. Yo estaba en el cole, y me lo devoraba. De PRIMERA PARTE, un libraco de 500 páginas hablaba ayer.
Es como estar hablando conmigo mismo, eso es la cercanía, quizás como no lo cachan.
Fuguet tiene 6 años más que yo. Se parece a mi hermano sueco.Y creo que me robo ene ideas.
Esa cosa coloquial, cercana para la generación que venimos después de Pinocho.
Bueno, este libro tiene el compendio de todas las crónicas de este antihéroe llamado Alekan. Por otra parte reune crónicas en la revista Capital y en la Paula.
Nunca me he podido encontrar con este tipo. Quizás algún día hable con él. De tú a tú, probablemente.

Vida mía...

Hoy me recordaron que me pusieron los cuernos.
Eso me puso triste, llegué a mi casa y mi perro dálmata estaba muerto. El otro perro seguro lo mató.
Arrendé La Mujer De Mi Hermano, otra mujer infiel, más aún con el hermano de su marido.
Mientras, me la he pasado leyendo a Fuguet de quién me encontré un libro a 6 lucas que resume sus crónicas.
Esté huevón se me adelantó, y también Bayly.
Puta, es una noche de golpes, mochilas que uno lleva en la vida, y me recordaron que varios en mi barrio sabían que la mamá de mi hija me los puso bien puesto, quizás por ello se fue de este país.
Ya no le quedaba cara.
Creo haberla perdonado, pero no la situación de haber sido un giripollas.
Pero las traiciones están en este mundo loco a la orden del día, y el final de La mujer de mi hermano me deja lelo.
Al menos a mi me gustan las mujeres y duele, la que hoy más quiero, me haya recordado de una manera cruda que todos en mi barrió sabían que me ponían los cuernos.
Si es que lees esto alguna vez Dévora: púdrete.....me cagaste bien cagado, y, lo peor de todo, no me di cuenta sino un mes después que me fui.

Escribir me pone mal genio

Es cierto, siento algo en los hombros, respondo en monosílabos, y eso me pasa porque estoy reescribiendo una estúpida historia de amor que escribí hace unos años. la preparo para un concurso de novela corta en Rancagua y otra en España.

Nunca he ganado nada, pero ya pasé la etapa de no enviar manuscritos, participo igual. Y sueño con esos euros, pero más que la plata es para tener la foto de winner, con un tonto diploma para encajárselo a mi profesor de educación física que pensaba que si no era bueno para el rugby era una pérdida para el universo.
Escribir es trascender, y desgasta, y me borra la sonrisa de la boca.
Tres días sin reir, ¿me moriré?

Al estilo Tony Soprano

No creo que sea el mio, definitivamente.
Primero, me enredo en sus valores, si es que los tiene. Como tan puta madre.
Segundo, porque haya inflación me parece último andar gaurdando la plata en fardos en la basura escondidos en el alpiste.
Tercero, ¿como tantas minas?
Pero esta maldita ponchera que me crece cuando me acerco a los 36, me entra a preocupar.
Tony Soprano, se cree bonito, y no lo es, porque es un gordo pelao, que camina como si tuviera herpes.
Pero gana más plata que yo, a pesar que es malo.
A los buenos no siempre nos cae la plata del cielo.
Tony, Gandolfi, se las trae. Tiene carácter.
..Al menos el jueves llega mi auto nuevo, a puro crédito, a pesar que en mi banco me dijeron que no era sujeto de crédito.
Puf, Tony, help me.

un pequeño gran señor

En septiembre sale un artículo mio en la revista Pagina UNo www.paginauno.cl Pues bien aqui va un relato agradable de una persona interesante que conoci.:
FRANCO SIMONE:
Pequeño Gran Señor
Por www.rodrigosolo.com

El ésta lejos, en Salento, un lugar de la bota itálica.
Pero he estado cerca de Franco. Un tipo cool.
Me lo topé en la van que nos llevó al ensayo en el festival. Chiquito él, muy sonriente; andaba con su manager, su mujer y su hija. Yo acompañaba a Arroyo, vocalista de Canal Magdalena. Esa tarde él ensayó con la Myriam y con Cristián.
De la Fuente, un señor de barba cana nos recibió en su carácter de director del evento. Top, ni me lo creía. Estaba junto al ganador del año 74 de San Remo y nos tuteábamos.
“Esta tercera vez es más emocionante, vengo más adulto, percibo distinto las cosas. No creo que exista un festival en el mundo como éste”, me confesó.
Y claro, esa noche, tras la apertura de Charly García. Luego cantaron Los Nocheros (esa noche creo que cerró INXS). Luego vino él, y en el cuarto tema interpretó TU SIEMPRE TU…. “está lloviendo, quieres dar un paseo” con mi representado.
Estuve tras bambalinas absorbiéndolo todo. Y luego ingresó la Myriam. Otro dueto impecable.
Pero eso no fue nada.
O sea, si fue, pero yo pensaba que este tipo se iría con los más caperuzos de este evento al Casino o al Hotel O´higgins. Pero tras una entrevista en la disco Ovo, se me acercó y me dijo: “Bien Rodrigo, ¿dónde celebramos todos?”.
Conseguimos el segundo piso del Oleolé, un restorant de la calle San Martín. Comimos pizzas.

Los chicos de Canal Magdalena invitaron a sus amigos y terminamos farreando ahí, celebrando puros pijes junto a un gran cantor.
Pero otra sorpresa. Franco quería cantar.
Partió con Ave María, Volver a los diecisiete, y de ahí no lo paró nadie. Cada uno de los del público le fue pidiendo su favorita como Puerto Montt y otras. Su maestro lo acompañaba con su teclado, y parecía orquesta.
Estuve cerca de Franco una vez. Y como a las 5 llegó el dueño con una cuenta de 400 mil. Estuve a punto de pagar, pero el cantor se me acercó en el mesón, miró al dueño y le preguntó:
- ¿Sabes cuánto vale un concierto mio en exclusiva?
La situación tuvo un segundo de tirantés.
- No se preocupen por la cuenta, pero, señor Simone, ¿nos podríamos sacar una foto con usted mi señora y yo?
El músico me cerró el ojo, yo guardé la chequera.
-Encantado, que vengan todos los muchachos del local además, los cocineros y las camareras, como toda una familia.

Esa foto no me la guardé yo, pero, quizás está en el restaurant en la entrada.

TIC TAC

TIC.tac....como unas manecillas.
Hay que dejar que pase el tiempo.
Como los griegos. Hum, sin lugar a dudas me acelero todo al retener mis ambiciones. Pero por más que empuje el carro, las piezas se mueven solas. Es como el crecimiento, como esa cara de imberbe que se me llena de barba y de canas.
Todo se ajusta, it fits.
Las cosas se dan.

Si pudiera, lo haría todo.
Pero a veces no se puede, y hay que ir como las hormiguitas una cosa y después otra.
El movimiento debe ser suavecito.
A veces es necesario controlar el ímpetu, que se acaba el tiempo me digo, pero tiempo hay de sobra.
Lo importante es como sacarle el jugo a cada tiempo.
Voy a viajar a Copiapó unos días. Aprovecharé de pulir mi novela y avanzar en el negocio que ha andado lenteja por esos lares.
Es complicado el manejo a distancia de las cosas.
Pero, ya vienen nuevos desafíos y hay que ponerle wendy no más como dicen aquí en el campo.
Hay sol, y barro también.

Llovizna

Llovizna es como un lagrimeo solar.
Sentí un ruido, luego vino el temblor.
Puedo anticipar los movimientos, no sé bien porqué. Pero los capto 30 segundos antes.
Pero sólo los movimientos de tierra. Quedo lejos en los de la vida.

Pude conversar un rato con mi padre hace unos días. Como siempre se tomó dos de vino de esas chiquitas. Y me pidió que hiciese giros en mi vida. De partida cambiando de casa.
Soy un bruto, pero me quedo en medio de esta noche de llovizna en mi pieza azul con paredes de adobe.
Quizás espero que venga otro temblor, e ingrese a mi cuarto el agua que escurre por el zinc.
Necesito un bote. Nada más, como para escaparme de todo.

un kilo de peso

Hum.
Hace días que por más que trato de hacer los días epicos, no me resulta. ¿Será mal de ojo?
Esto de ser hombre monofocal no me permite disfrutar el viaje por la vida.
HUm,esto es difícil, pero estoy trabajando en eso, a pesar de las patadas.
A veces duelen, pero, la vida sin patadas....no sería una pichanga deliciosa ¿o no?

ALGARROBO, energía a fuego lento

Ayer llovía aquí.
Hoy el sol está fuerte, mi hija quiere ir a la casa de Neruda por enésima vez, y Lolo, nuestro perro, hace casi surf en unas plantas en las que se recuesta.
Eugenia, la rubia, lleva un buzo negro encima, y la Sofía también. Se imitan.
Y heme aquí, caminando entre las mismas olas espumosas tras una tormenta de viento norte.
Sip, cuando llueve, siempre sale el sol. Ya leímos El Mercurio.
Lo malo es que aún no le encuentro título a mi novela terminada.
No me olvides, me ha recomendado mi hija, una clara inducción de un boliche de confites a su ex casa.
Ahora tenemos un nuevo nido:otro título es mejor.
Color a esperanza, podría haber sido, pero me lo robó Diego Torres.

el porqué de RODRIGO SOLO

Necesito un velero.
Porque vivi días tensos y no logré lo esperado.
Pense en darle vueltas más al asunto pero fue, ya viene otra oportunidad en noviembre. Por ahora necesito un velero.
Quiero elevar anclas y poder encerrarme en mi mismo, en mi tormenta de sueños y defectos.
A veces siento que no encajo porque puedo oir un fin de semana que no soy afectivo, no trasmito, soy poco cariñoso. Y yo sólo me acurruco y duermo. pero no es suficiente, por eso vivo solo en una casa de campo, perdido entre el barro de mi entrada y las ramas de las zarzamoras.
En cinco años cumpliré 40, y creo que recién me transformo en escritor que mastica sus ideas y cuentos diariamente.
Ahora escribo no como válvula de escape sino más bien por contar una historia. Mi historia, una historia muy solitaria.

NO ME GUSTAN LAS MUJERES CON HIJOS

...NO ME GUSTAN LAS MUJERES CON HIJOS, son un cacho.
Parece declaración de principios de macho playboy.
- No me gustan los hombres con hijos, porque que yo esté o no esté no importa -oi el otro dia.
Plop.
Que cosas, ahora tengo los mismos defectos que las minas con hijos. Porque no entrego. Puf, mi ex me reclamó que nunca me preocupe de mi hija, luego, y cuando conoci a alguien me he encontrado con una competencia por cariño porque me dedico a ella.
Chita oh!!!!
A la mierda entonces, a hacerle mérito a mi invento literario de Rodrigo Solo que termino siendo yo mismo.
Verdad, ¿cómo podría ser Mister Solo si armo mi vida de nuevo con amor, cariño y paz?
Eso es literatura señores, blabla.
En la práctica A NADIE LE GUSTA QUE EL AMOR SEA COMPARTIDO. Es egoísta el cuento pues.

UN DIA TRISTE

Hum, me voy a quedar soltero, definitivamente. No me adapto a la mente feminis tremens.
Por email me notifico de que la cosa no anduvo no más, dar un paso al lado y seguir caminando po.
Ces la vie.
Siento a veces una muralla de presiones que me tiende a doblar la espalda. Y a veces necesito apoyo.Cuando no lo hay, keep on moving no mas, debo seguir, como Rodrigo Solo, tan o más sólo que antes.
Es lo que hay, que los Kramer no podemos andar pidiendo hombro.
Quizas sólo necesito inflar un globo, para que se me devuelva el aire y seguir respirando.

BLOG TO BLOG

Días nublados.
No me gustan, dan ganas de esconderse bajo las colchas.
¡Y me tendré que ir al caribe papito!
No sé, busco soluciones para múltiples cosas, y me quedo pensando a veces en cosas que escucho en las radios. Una escritora nueva, hija de un senador, decía esta mañana que le apestan los blogs.Son muy autoreferentes.....buuuu, medio descubrimiento.
¡Esto es el culto al ego señores!!
Por eso proliferamos.
Somos millones los Sócrates que tenemos algo que decir, aunque....a veces no digamos nada.
Que más culto al ego: ahi va mi foto sexy del día.

¿Significará esto ser autorreferente?
....y todo porque esta nublado y la verdad no hay guita para ir al caribe.

TOM JONES EN CONCERT TONIGHT

Yo tengo algo de Tom Jones. Se me cayeron los rulos eso sí, ¿por qué se me habràn caido?...Mujeres, seguro, uds. declaradas culpables de mi calvicie.
Primero tu, Pilar: ¿cómo se te ocurrió romperme ese primer poema? Tenía 12, y de ahí me creí escritor, aunque he realizdo multiples oficios como instructor de vela, seudo abogado, periodista, empresario, pero soy un escritor al fin y al cabo, porque escribo.
Luego tú, Bárbara: tanto me querías que me quitabas el aire, y por eso te dejé ir, y nunca más nos reencontramos.
Julita, me sacaste de la cuna, me enseñaste a bailar salsa y otras cosas, pero me lo lloré todo contigo.
Luego tu, Xime, que parecías tan simple como yo y terminaste siendo una telaraña.
Kari, pucha, pudo ser, pero no fue; y luego tu, Kena, que teniéndolo todo volviste a ser una niña en competencia por mi cariño con una infante que lleva mi sangre.

Yo tengo algo de Tom Jones, no sé si los pelos en pecho, la plata en la cuenta corriente, el mundo. Quizás los rollitos que esconde este cantante en sus ternos azules y negros (recuerden que así escondemos la obesidad, en esos colores).

Aunque para nada hay en mi bohemia. Shit. Una diferencia con Tom.
Y canto como el forro. Shit numero dos.
La verdad que no hay mucho en la cuenta, al menos no funciono con la línea de sobregiro.

Somos iguales tú y yo Tom: usamos el negro para ocultar algo obvio.
No somos perfectos, y ¿quién lo es?

Me vi en el espejo.
Y no sé, uno va tratando de entender su historia, su propio rollo. Mi hija fue conmigo a mi universidad y conoció ese otro mundo que me llenó varios años de mi vida.
Ahora lo siento tan lejos.
Me siento lejos de todo, emprendiendo un vuelo que ni idea donde me lleve.
Aunque no siento que sea un loco, voy para allá, que va. Pues pienso distinto, trato de ser simple y me pongo complejo.
Trato de establecer relaciones nuevas y de repente quedo incomunicado.
Dan ganas de subir el volumen y suene el rock.
Pongo freno a la ambición, no olvido que vivo en un pueblito llamado LA PUNTILLA DEL AJI s/n, es decir sin número, y que me gotea la llave del baño, y que el camino de acceso es un barrial.
Pero bueno, no me puedo sentar a escribir esa novela, ni termino la otra.Leo a Cortazar, no lo termino, comienzo a Bayly.
Bueno, sale el sol en un día de mayo, el año pasado era peor, era solitario y en silencio.
Hoy hay mas gente cerca, y más perros.

esas lágrimas

Oye. No sé porque una niña puede llorar durante 10 minutos sin parar. A veces es algo que está sobre mí.
Y traté de despertarla, pero puf, sin explicación las lágrimas de mi bebé.
Uno nunca sabe a qué se debe la fragilidad de los otros. Como me dice siempre mi viejo, uno sufre por los hijos y nunca para hasta que sean felices.
La felicidad, como siempre; instantes cíclicos. Mientras más repetidos, mejor.

sueño de oso

Tiempo.
Maldito, no me deja avanzar en una cosa cuando se me viene encima.
No sé.
Lo detengo rompiendo el cristal para que se caiga la arena junto al teclado.
Hum. A veces quiero más tiempo para hacer más cosas, pero no se puede, y de ahì me da sueño como a los osos.
Ahi se detiene el tiempo. Tic, tac, se me enredan los dedos en el tecleteo del tiempo.

hombre tránsito

Hum, extraña definición. No me cae mal, es como una definición, pero así me dijieron el otro día.
"Serás mi hombre tránsito", así como un susurro.
Las mujeres se las traen en estos días. Bueno, nuevos aires, y nos dicen inmediatamente en que pasos andan.
Ni se enamoran creo, o se demoran más.
Pero es una defición de algo que de por sí no se me hubiera ocurrido definir.
Camino, paso, todos pasamos y en cenizas quedamos.

EL TIEMPO CURA

El tiempo cura, sana, nutre.
Mi hija está sentada con una amiga mía muy guapa, mientras el sol entra por la ventana.
Es la vida, su madre estÁ en Chile unos días y las cosas se han ajustado.
Uno nunca sabe las vueltas de la vida.
Hay que tomar la vida cmo viene, que va, una maldita inspiración que llega sola. Si la tomas, haces poesía y te acercas a la felicidad. Si la dejas, la oportunidad pasa.

a conquistar el mundo

MI hija esta loca. Loca por la vida, y me ha contagiado sobre manera.
Uno se amarga por leseras, y efectivamente se puede cambiar el mundo. Tomar las cosas en buena, si hay problemas se solucionan, y si hay objetivos hay que lograrlos.
Si no se puede, pues intentemos de nuevo.
Parece tan simple, y solo uno tiene la posibilida de cambiar el mundo, o, al menos, su propio micromundo.
Fue un día cool. Asi deberían ser todos.

DISTRACCIONES de verano

Como distraido me siento. Presiones, a veces que yo mimso me invento. Pero cool. Se me entraba mi nueva ovela en los dedos, porque quieroe scribir otras cosas. Quedo en stand by. He comenzado Fragilidad de Illanes, esta bien, es moderno, lo entiendo, no sé si lo hará mi viejo.
Ha pasado el verano en pequeños movimientos de olas. El aire entra por el techo de mi convertible, pero no sé, está turbio.
Pero estamos trabajando. Espero no verme pronto en un hotel con una maleta en una mano y un celular en el otro buscando mi destino. Eso ya fue, jaja, aunque hace falta.

El deseado

4:39. A esta hora eran buenas las conversaciones. Hum, son musitadas, filosóficas, pero eran.
En la tv escucho a Clapton.
La semana que pasó no pude escribir ni una puta linea. Pasaron muchas cosas, algunas innombrables. Pero, ¿qué les pasa a las minas? Me siento acosado, jaja, es que estoy tan bello.
Pero camino en solitario, y el fin de semana lo pasé encerrado, imaginando a la Dulcinea Del Toboso.
Pero bueno, hace rato que dejé de buscar, me debería haber quedado con mi primer amor y punto. Aunque me sorprende la oferta continental, me quieren conocer, jaja, ando medio magnético: el deseado. Pero paso piola, tengo otras batallas, y a veces gano y pierdo en ellas. Culmina el día, un té en mi cocina, y a escuchar ruidos de grillos. Es época de luna llena, quizás sea eso.

LADO B

Hum, dicen que a confesión de partes, relevo de pruebas(...que en español común y corriente quiere decir....da lo mismo)

Todos tenemos un lado prohibido. Algunos le hacen a la blanca, otros a la infidelidad, pero existe un lado b asociado a la net.
Y atrapa en horas de chat, de búsqueda. El otro día lo recordaba con una amiga de mi continente a quien le confesaba que todos andamos en una suerta de cacería, de encontrarnos con la Britney o la Paulina Rubio escondida en un nick insulso como La Traviesa, Penélope o algo que se parezca.
Bueno, cada mujer puede ser en el fondo quien quieras en ese mundo anónimo, y surgen lados B (por lo que me han contado). Y despierta lo voyerista y demás, y, como investigador de nuevas temáticas literarias: ¿qué debo hacer?
Apago el pc por cierto.

frank sinatris

Suena Frank, acabo de terminar la preprensa de uno de mis locos nuevos proyectos. Se trata del tremendo logo que ven a un lado de este texto. Promete. Reportajes y cultura camiflada. Me tiene contento, irá con apoyo de la web site www.paginauno.cl

Suena Frank en mi casa de Algarrobo, donde he llorado y amado. Todo bien. Mi hija me regalonea y juega con nueve amigos. Entiendo a mi ex cuando me decía que siempre me preocupara que hubiesen niños y niñas junto a ella. Está todo cool, leo Fuguet, sale el sol a eso de las 15:30.

Hay paz. Y tomo aire para un año interesante, con competencias en mi pega, lucha de caracteres, y con el afán de hacer las cosas bien.

Cuando hay pasión y planificación, la suerte aparece. Llega sola, sin que la llamen. Tic tac, suena el teclado en presupuestos, poesía, novelas, y cosas por el estilo.

Suena Sinatra: ¿dónde estará dulcinea en este cuento?

Ni la busco, llegará solita a esta vida de Krammer.

Esas canciones d Chayanne

No sé si él llegará a ser como Julio Iglesias. Pero estoy escuchando un especial de Chayanne y el tipo tiene hits. Más de lo que creía.
Me acabo de comer unos panes con mermelada que me preparó una amiga. Y ella ha subido el volumen al equipo de música(que debo a un compadre)...si te he fallado te pido perdón de la única forma que sé.....
No está mal, acompañado además por Fuguet y un libro medio diálogo interno llamado POR FAVOR REBOBINAR. Trata de personajes turbios, muy biográfico creo, aunque él lo niegue.
Escribiré más rato un cuento de la mermelada para un concurso de Lan Chile. Quiero viajar, sí, con un ticket liberado por la línea aérea de Piñera.
Quizás Colombia. ¿Estás allá Gabriel García todavía?
Gabriel no lee mi blog. De eso estyo seguro, ni Chayanne. Pero canto mejor que el último en la ducha y escribo mejor que García, al menos eso dicen mis perros Lola, Dévora, y Varón.
Hay una poza de agua en el jardín, en el jardín que miro siempre para entender hacia donde voy.
Sólo sé que voy. Algo es algo.

Vivito y coleando

Se me había olvidado escribir.
Y no es un olvido casual. Esta todo tranquilo, ordenado, hasta me compraré un auto; doy sorbos finales a un yogurt batifrut con trozos de fruta. Miserables pedacitos, pero es lo que hay.
Chile ya es distinto, tiene una mujer presidente, un vecino que hoy dijo a los diarios que seguirá la huella del che en pleno siglo XXI, y yo que escribo para audiencias anónimas que no leen libros.
Sacaré una revista para mi pequeño micromundo. Para decir cosas: quien no dice nada, no existe.
Hablo: estoy vivito entonces...

que más se le puede pedir a la vida

Acabo de terminar de leer un libro de Bayly, Tormenta lleva tu nombre, creo.
Escribe bien el tipo, me saco el sombrero. no estoy perdido. Aunque no comparto sus apologías sexuales, me quedo con su pluma mordaz.
Mucha ironía.
Estaba en la arena de mi algarrobo querido, el sol mordía la piel, mi hija y una amiga jugaban en la arena, que más le podía pedir a la vida.
Y uno entiende, como se nos pasa la vida, que viene a dar el mar, que es morir diría machado creo.
Cada día, más fascinación por todo, como una esponja para percibir lo positivo. Bayly, tal como te ayudo Vargas Llosa, tengo varias novelas bajo el brazo para que las editemos en España algún día. Total, en pedir no hay engaño.
En mi mente, estas entre los 5 mejores libros de mi vida.

PAPAS FRITAS( UN CUENTO QUE NO FUE)

-Hola, papá.
-Hola, querida.
No nos habíamos visto, ninguno de los dos había llamado. Nadie podría explicar el porqué, pero ya no importaba.
Los abrazos después de tanto tiempo saben bien.
-¿Qué has hecho de tu vida, viejo?
Y no supe qué responderte, decir que cuando te fuiste con mamá se me rompió todo el esquema de la vida, llegaba del trabajo y era simplemente esperar la llegada del sueño, siempre a saltos, eso sí, como un zombi bebiendo leche en la cocina y dejando platos por ahí.
-Estoy muy bien, muy bien.
Y ella sabía que no, por eso mi viaje a Virginia a verla, a compartir aunque fuese una tarde. El puzzle estaba desecho, las piezas no me cuadraban y ella, con sus sólo diez años, me ayudaba a rearmarla un rato.
-¿Por qué no respondes el teléfono?
- Hay problemas de cobertura en el sector donde vivo.
Explicar lo inexplicable, veía en la pantalla esa llamada desconocida y no tenía fuerzas para hablar, quién podría, si se fueron; una a armar su nuevo proyecto a pesar de que era muy probable que en un par de años me pidiera consejos de cómo salvar su entuerto, y la otra porque aún estaba muy pequeña a pesar de que se quería quedar conmigo.
-Hace frío, papá. ¿Cómo está por allá?
Increíblemente bien, con el sol más radiante que ha habido en febrero, pero ir a la playa sin ti no tiene sentido, ¿con quien usar el bote inflable, los baldes, con quien buscar conchitas y piedras preciosas en el roquerío?

Es un burger donde estamos, las papas fritas no saben tan bien. Pero estás tú, estoy yo. ¿Por qué será que cuando uno no tiene a las personas cerca las extraña tanto? Es obvio, como la tierra es redonda, por eso la chesse no tiene gusto.

Un aeropuerto gigante, no como el de antes, dormir o al menos tratarlo, llegar a Miami, perderme, como me pierdo siempre en los trasbordos, además de esa maldita foto universitaria en la que parezco terrorista en el pasaporte, casi no convenzo a la negrita de inmigración que mi viaje era solo por un día, a verte y punto, ni explicaciones de que te echaba de menos, que solo quería un buen abrazo.
Y ahora no se de qué hablarte, sólo quería ver ese pelo rubio, tus trenzas medias hippientas que te hiciste en la playa cuando fuimos juntos, ver esa separación de ojos, ese click fotográfico de tu sonrisa.
- Estás callado, papi.
Ni hablo, sólo en la reuniones, pero no prendo la radio en el auto, ya no canto, y los emails de mis amigas no tienen respuesta. No quiero consuelo, ni veo tele.
-No te preocupes, porque te quiero hasta el infinito y más allá, como siempre. Y cuando rezo pido por ti, así que sonríe.
Nada más. Sabes cómo llenar mi estanque de orgullo. Linda, veo claramente, y el sol sale. Bien, así es la vida.
***


“Aeropuerto Arturo Merino Benítez, todos los pasajeros deben descender. Aquellos que sigan con nosotros rumbo a Buenos Aires,...”
Es volver a trastabillones del viaje, con los horarios cambiados, la espalda traspirada, ese frenesí de otros de tomar sus maletas de la parte superior cual pullman de provincia. Me quedo sentado un rato, quiero ser el último en bajarme.